Primórdios assentimentais

Mas tem horas que o que a gente quer é estar imune às lembranças, é algo que nos proteja de quaisquer que sejam estas. Está na hora de partir deste corpo cheio de marcas e estilhaços do passado. Embora o coração grite que não, a paz de não precisar mais alcançar uma perfeição que não existe quer se consumar, afinal, a perfeição é só questão de percepção, mas percepção de quem? A alma implora... E eu, eu nem sei mais quem sou, ou mesmo quem fui. O instante agora diz que seu início começará tardiamente, mas que não pode mais passar do hoje. São 20 horas e 37 minutos, há 52 horas pensei ter conseguido adentrá-lo. No próximo minuto o sentimentalismo passará a ser inexistente em minha breve existência, como jamais deveria ter deixado de ser. Acabou. A ingratidão tira o motivo do amor, que já não tem motivo de ser há anos...